Corría el año 1942.
En el mar Arábigo, un barco vagaba como un ataúd flotante.
A bordo iban 740 niños polacos —huérfanos, supervivientes de campos de trabajo soviéticos donde sus padres habían muerto de hambre, enfermedad y agotamiento. Habían escapado a través de Irán, pero lo peor aún les esperaba: nadie los quería.
Puerto tras puerto, a lo largo de la costa india, el Imperio Británico —la mayor potencia de la época— les cerraba las puertas.
—«No es nuestra responsabilidad. Naveguen lejos».
La comida se acababa. Los medicamentos se habían terminado. La esperanza se había vuelto peligrosa.
María, de doce años, sostenía la mano de su hermano de seis. Le había prometido a su madre moribunda que lo protegería. Pero ¿cómo se protege a alguien cuando el mundo entero decide que no merece vivir?
Entonces la noticia llegó al pequeño palacio de Navanagar, en Guyarat.
El gobernante se llamaba Jam Sahib Digvijay Singhji. Un príncipe menor en un imperio dominado por los británicos, sin ejército, sin poder real sobre los puertos, sin ninguna obligación de actuar.
Sus consejeros le informaron:
—«Setecientos cuarenta niños están atrapados en el mar después de que los británicos se negaran a recibirlos».
Él preguntó con calma:
—«¿Cuántos niños?»
—«Setecientos cuarenta, Majestad».
Hubo un breve silencio. Luego dijo:
—«Los británicos pueden controlar mis puertos, pero no controlan mi conciencia.
Esos niños atracarán en Navanagar».
Le advirtieron:
—«Si desafía a los británicos…»
—«Entonces los enfrentaré».
Y envió el mensaje que salvó 740 vidas:
—«Aquí son bienvenidos».
En agosto de 1942, el barco entró en el puerto bajo el sol implacable del verano. Los niños bajaron como sombras: demasiado débiles para llorar, entrenados por el dolor para no esperar nada.
El maharajá los esperaba en el muelle. Vestido de blanco, se arrodilló para quedar a la altura de los ojos de los niños y, a través de intérpretes, les dijo palabras que no escuchaban desde que murieron sus padres:
—«Ya no son huérfanos.
Ahora son mis hijos.
Yo soy su Bapu —su padre».
Y no construyó un campo de refugiados.
Construyó un hogar.
En Balachadi creó una pequeña Polonia en suelo indio: maestros polacos, comida con sabor a memoria, canciones de la infancia, clases, jardines, un árbol de Navidad bajo el cielo tropical.
—«El sufrimiento intenta borrarlos», decía.
«Pero su lengua, su cultura, sus tradiciones son sagradas. Aquí vivirán».
Durante cuatro años, mientras el mundo ardía en guerra, aquellos niños vivieron no como refugiados, sino como familia.
Él los visitaba, recordaba sus nombres, celebraba cumpleaños, consolaba a los que lloraban por padres que jamás regresarían. Pagó médicos, maestros, ropa y comida con su propia fortuna.
Cuando la guerra terminó y llegó la hora de partir, muchos lloraron. Balachadi era el único hogar que realmente habían conocido.
Hoy, esos niños se convirtieron en médicos, profesores, padres y abuelos. En Polonia, plazas y escuelas llevan el nombre de Jam Sahib Digvijay Singhji. Recibió el mayor honor del país.
Pero su verdadero monumento no es de piedra.
Son 740 vidas.
Y aún hoy les cuentan a sus nietos la historia de un rey indio que, cuando el mundo entero cerró las puertas, miró el sufrimiento y dijo:
—«Ahora son mis hijos».
Marian R. Estapé
Fuente: Quora.
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